Название: ***
Фандом: WK
Пара: Кроуфорд/Шульдих
Условие: хладнокровное убийство чувства
Примечания: простите, что так долго!) И вообще, по-моему, требовался оридж... но так уж написалось. Надеюсь, хоть в какой-то мере оно попадет в настроение.
читать дальшеОн никогда не был убийцей.
Философом.
Политиком.
Бизнесменом.
Да.
Убийцей – нет.
Хотя другие так не считали.
Как философ, Брэд в курсе того, что ничто не вечно под Луной.
Как политик, он прекрасно разбирается в кулуарной кухне предательств и интриг.
Как бизнесмен – американец всегда осторожен, прагматичен. Он знает толк в защите и нападении.
Как убийца… нет, Кроуфорд никогда не был убийцей. И не будет…
Ведь так?
***
Любовь – один из самых сильных аргументов из всех прочих.
Тяжелый наркотик. Оружие, которое почти всегда смертельно.
Любовь проникает внутрь медленно.
Подобно яду.
Вначале она поражает жизненно важные органы.
Отказывает мозг.
Сердце начинает функционировать в бешеном ритме.
Желудок перестает принимать пищу.
Гормоны танцуют пляску Святого Витта.
И вот – не успеешь оглянуться, как весь организм оказывается неизлечимо болен.
Это ужасно.
Кроуфорд меньше всего хотел бы для себя подобной кончины.
***
А Шульдих – сплошная болезнь. Настоящая язва. Вирус. Отрава.
Телепат всегда напрямую ассоциировался у Оракула с магнитными бурями на Солнце.
От него болит голова, выворачивает и хочется умереть.
Он приходит, когда не ждали, уходит, когда не просят и все время мозолит глаза.
Яркий, раздражающий, нервный, дерганый, опасный.
Немец полностью соответствует понятию любви в голове Кроуфорда.
И это страшно.
Ведь он вынуждает Оракула стать убийцей…
***
Случайные взгляды.
Секунда внимания туда, куда не следует…
Телепат легко проводит кончиком языка по приоткрытым губам… жарко…Зачем Кроуфорд это видит?
Шепот.
После нескольких случаев более тихого обращения в шумных местах, начинает казаться, что Шульдих всегда обращается к нему более интимно… звонкий голос начинает раздражать. Шепот – завораживать…
Почему он не оглох?
Когда руки сами тянуться прикоснуться – Пророк шарахается от немца, едва не проламывая стену.
Нет! Бежать! Он не хочет смерти!
Он хочет Шульдиха…
И сумасшествие накрывает с головой…
***
Спустя день… третий… неделю… другую… месяц…
Кроуфорд понимает. С ужасом осознает…
Он стал убийцей…
Случайное влечение грозило затянуться петлей на шее.
Случайная связь переросла в регулярную привычку.
Попробовав однажды, он не сумел оторваться от сосуда с нектаром.
Но вот когда секс превращается в потребность не тела, но души…
Когда в случайных взглядах ловится не желание, а тепло…
Когда сквозь шепот глупостей прорывается «люблю тебя…»
Пророка прошибает током.
***
На следующий день он летит в командировку.
На рассвете.
Первым рейсом куда-нибудь подальше.
Стараясь не вспоминать, и едва успевая трясущимися руками запихать одежду в чемодан.
Режим молчания в телефонной сети.
Режим игнорирования в каналах телепатической связи.
Он отчаянно хочет найти решение. Противоядие. Отсечь себе конечность, чтобы яд не прошел дальше. Выскочить из петли в последний момент.
Но мозг предательски отказывает…
***
Когда он возвращается, заинтересованность в глазах напротив читается лишь первые 5 секунд.
Затем приходит понимание ситуации – и взгляд тускнеет.
Становится мертвым и безжизненным…
И сердце показывает первый пик гиперактивности, грозящей инфарктом.
Пророк осознает всё…
Он – убийца.
Кроуфорд – хладнокровный убийца.
И всегда был…
Всегда…
Сколько их было до немца?
Кто считал? Кто подведет баланс?
Взгляды. Руки. Дыхания. Жизни.
У него на руках кровь сотни жизней и одной невинной любви.
Он сорвался. Он не должен был…
Но… Оракул не желает мараться еще и кровью телепата.
А потому…
***
Одна ночь – это так сентиментально.
Так похоже на предсмертный крик. Агонию.
Последняя доза.
Последний взгляд.
Последний вздох.
Простить перед решающей битвой поцелуем…
Проститься… и уйти…
А ведь как это важно… когда есть, кому оставить свою жизнь.
И уйти…